尉迟昭说的是事实，他们从小一起长大，彼此太了解了，了解到了藏不住任何秘密的程度，了解到只要一看痕迹就知道是谁的手笔。

“萧凛那边的人已经在京城附近搜了三轮，他刚醒没多久就在找沈玉书，你觉得你们能挡多久？萧凛又不是傻子，他现在怀疑不到你，是因为九皇子恰好也参与进来了。”

上官琢端着茶杯，手指慢慢转着杯沿。

“你想怎么样？”

“我说了，让我加入，会把你没有掩盖干净的痕迹都掩盖干净。”

落云舟和上官琢对视了一眼。

他们没再反对，不是因为他们同意了，而是因为他们没有拒绝的余地。

尉迟昭手里握着的东西太多了，多到他们不敢翻脸。

于是尉迟昭成了第三个。

他来得太过频繁，感觉像是把落云舟的私宅当做自已家一样，白日出去，晚上就回来。

而且日日都要，有时候一天两次，像一头刚成年的老虎，浑身使不完的力气，精力旺盛得可怕。

他很喜欢沈玉书，越和他相处就越喜欢，其实从那次见面交谈后他就有了好感，现在多了肌肤之亲，更是有种莫名的情愫，强烈到他看见落云舟和上官琢两个人都有种本能的恶意。

就像是被侵占了自已的私人领地那样，尽管刚开始他是个外来者，但到后面却越来越觉得自已才应该是主人。

沈玉书的身体被他折腾得几乎没有休息的时间。

白天落云舟和上官琢轮着来，晚上尉迟昭又来了。

他的身体被翻来覆去，摆成各种姿势，像一块被反复揉搓的面团，再也恢复不了原来的形状。

他瘦了很多，锁骨凸出来，肩胛骨的轮廓像两把刀，腰细得一只手就能握住。

他开始不说话了，嗓子叫哑了，叫不出声了，连吞咽都疼。

落云舟给他熬了润喉的药，他端起来喝了，喝完又躺回去，面朝墙壁，一动不动。

沈玉书觉得自已正在碎掉。

一片一片地碎落，今天碎一块，明天碎一块，碎到最后，他不知道自已还剩什么。

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那天下了雨。

雨不大，淅淅沥沥的，打在窗外的芭蕉叶上，发出沙沙的响声。

沈玉书坐在窗边，身上披着一件薄衫，领口敞着，露出锁骨下面青紫的痕迹。

他望着窗外的雨，目光空空的，像一潭死水。

雨滴顺着屋檐滴下来，一滴一滴，落在地面的水洼里，漾开一圈一圈的涟漪。

他看着一圈圈的涟漪出神，脑子里忽然有什么东西动了一下。

夏天快过去了。

他是夏天被关进来的，大概五月末春猎结束来的，是桃花开的最茂盛的时候。现在已经快要七月末了，夏天就要过完了。

时间在这里是模糊的，白天和黑夜没有区别，沈玉书都不知道自已呆了多久。

他只知道他们什么日日都来，他像是南风馆的小倌，每日就是长着腿接客。

科举。

这两个字忽然从记忆的深处浮上来，像一块沉在水底的石头被人翻了起来。

他今年是要参加科举的，他寒窗苦读了十多年，经义文章倒背如流，策论写得花团锦簇，他的先生说他今年一定能中，至少是个同进士出身。

可此刻他却连考场都进不去。

他被关在这里，像一只被剪了翅膀的鸟，关在金丝笼子里，每天被喂最好的食物，被梳理最漂亮的羽毛，但他飞不出去。

他突然想到了娘，娘的音容笑貌像一把刀，直直地捅进他的胸口。

他的母亲还在等他。

她一个人住在城外的小院子里，头发全白了，眼睛也花了，不知道现在身体怎么样，他已经很多天没有看见他了。

她会不会以为他死了？

她会不会以为他不要她了？

他就是个不孝子，完成不了自已的志向，完成不了母亲的愿望，甚至连最简单的膝下尽孝都做不到。

沈玉书的眼眶忽然红了。

他想回去。

他想回家。

他想吃母亲做的桂花糕，想听她唠叨他穿得太少了，想看她坐在院子里的藤椅上打盹，阳光照在她花白的头发上，像镀了一层金。

他回不去了。

他被锁在这里，锁在这三个人的身边，像一条被拴住的狗，只能在绳子长度范围内活动。

他走不了，逃不掉，连死都死不了。

那天晚上，三个人都在，他轮番被弄了一通，到最后连腿肚子都在抖，躺在那里一点力气都没有。

因为三个人越来越不愿意回家，床被改大了，大到能并排躺四五个人。

尉迟昭睡在他左边，落云舟在右边，上官琢躺在他腿间，沈玉书被他们夹在正中间。

夜深了。

烛火熄了，只剩窗外的月光透过窗棂照进来，在地上投下一格一格的影子。

雨还在下，声音小了很多，像有人在远处低声哭泣。

沈玉书睁着眼睛。

他听着身边三个人均匀的呼吸声，等了好久，等到最外面的尉迟昭呼吸也变得平缓绵长了，才慢慢从被子里抽出手。

腰腹上横亘着两个人的手臂，连小腿也被人抱着。

他的动作很轻很慢，每一个微小的移动都停顿很久，确认没有人醒来，才继续下一个动作。

他的手摸到了床头的小几。

几上放着一只茶盏，胎体很薄，是那种十分脆弱的玉瓷。

他握住茶盏，一点一点把它拿到身边。

然后他把茶盏翻过来，在床沿上磕了一下。

声音很轻，“咔”的一声，像折断了一根枯枝，但在安静的夜里，声音就显得格外清脆了，像一颗石子投进了平静的湖面。

沈玉书的心脏猛地跳了一下，他屏住呼吸，等了片刻。

没有人动。

他低头看着手里的茶盏，碎了一块瓷片，落在他的手心里，小小的，边缘锋利得像一把刀。

他握住那块瓷片，自从上次咬舌自尽失败以后，他就没有那样的勇气了，他想用过程更快的方式去死。

沈玉书看着睡得正香的几人，起身下了床，他紧攥着瓷片，瓷片锋利的边缘割进掌心，疼得他手指痉挛了一下，但他没有松手。

血从指缝间渗出来，慢慢落在地面上。

月光照在沈玉书的脸上，照出苍白面容上一双空洞的眼睛。

他看着窗外淅淅沥沥的小雨，嘴唇在发抖，他真的不想死，可这样活着又太难受了。

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