“好！”

上官琢拍了拍手，声音懒洋洋的，带着点意味不明的笑意。

“萧玥，你这位……倒是我小觑了，能说出这些，算是听得懂琴。”

他顿了顿，话锋一转。

“可听得懂，和弹得出，是两回事。”

萧玥的脸色又变了。

“上官琢，你什么意思？”

上官琢摇着折扇。

“没什么意思，就是觉得，光听懂不算什么，霜月姑娘的琴，听懂的人多了去了，可能弹的……”

他往沈玉书那边瞥了一眼，意有所指道。

“也就这一个。”

萧玥咬牙。

他明白了。

上官琢这是要逼沈玉书下场。

“他不会弹琴，你别他娘的找茬。”

他冷着脸，把沈玉书往怀里揽了揽，别以为他没注意，落云舟的眼睛已经黏在沈玉书身上了，就连尉迟昭这个木头都会瞥两眼过来。

“不会弹？”

上官琢挑眉，一脸惊讶。

“那可真是可惜了，我还以为能说出那些话的人，多少会一点呢，原来只是纸上谈兵啊～”

他拖长了尾音，语气里的嘲讽谁都听得出来。

萧玥攥紧了拳头，拿着茶盏就想往地上扔。

他忍了又忍，还是没忍住。

“你他娘的！”

“萧玥。”

沈玉书又开口了，声音清清淡淡的，却像一条栓狗的绳。

萧玥的骂声卡在喉咙里。

他转头看沈玉书。

沈玉书没看他，目光落在珠帘外，落在霜月身上。

说实话，他对这些少爷之间玩闹性质的赌注没什么想法，甚至觉得有些厌烦。

没人听得见霜月琴里的悲怆与无奈，他们只觉得霜月能弹的出来，在风尘女子中是难得的存在。

可以称得上有点意思。

就像自已能写诗作赋，在穷人间也是少有的能耐，也称得上有点意思。

他与霜月，何其相似。

他垂眸，霜月正看着他。

一双冰凌凌的眼睛，隔着珠帘望过来，此刻染了灼热的温度。

沈玉书看懂了那点期待。

她想知道，是不是真的有人能懂她。

不是权贵们居高临下的赏，不是逢场作戏的捧，是真正的懂。

沈玉书不会弹琴。

他小时候学过一点，后来就再没碰过，那点三脚猫的功夫，拿出来只会贻笑大方。

可他不想让那双眼睛里的光熄灭。

他环视四周。

目光扫过上首坐着的四个人，扫过他们身边那些战战兢兢的美人，扫过满室奢华的陈设，最后落在靠墙的架子上。

架子上摆着几样东西。

一卷画，一只香炉，一套茶具，还有……

一支笛子。

沈玉书站起来。

萧玥愣了一下：“玉书？”

沈玉书没理他，绕过几案，走向那面墙。

他走得很慢。

不是故意的，是因为腿软。

方才在马车上被萧玥那样折腾，胸口现在还疼着，每走一步都能感觉到里面的摩擦。

可他还是走得稳。

一步一步，不疾不徐，脊背挺得笔直。

墨绿色的衣袍下摆拖在地上，扫过光滑的地面，发出轻微的窸窣声。

他走到架子前，抬手取下那支笛子。

笛子是竹制的，通体莹润，看得出是被人把玩过很久的老物件。

他握在手里试了试，手感温润，音色应该不错。

他转身走回去，所有人都在看他。

沈玉书对这些目光视若无睹。

他走回自已的位置，却没有坐下。

他站在那儿，隔着珠帘，看向霜月。

“姑娘，我陪你一首。”

霜月的眼睛亮了。

沈玉书把笛子横在唇边。

他不会弹琴，可他会吹笛。

这是父亲在他小时候教他的。

年轻时候，父亲母亲相识相爱，靠的就是一支笛子。

母亲恨父亲，有时候却也会拿出笛子睹物思人。

笛子是他从小吹到大的，却在几年前也随着家里零碎的物件典当了出去，化作母亲的药材与糊口的食粮。

他闭上眼。

笛声响起来。

袅袅笛音清越悠长，像山间的风，像林间的溪，像月下的流水。

他想的是徐朝朝的遗诗。

他用笛声把这首诗吹出来。

不是哀怨，不是悲戚，是一种极温柔的东西。

他懂得霜月的苦，也在借笛子劝慰她：人生在世不称意，但也有很多美好的事情，比如她的琴音，比如她本身。

霜月的手指动了。

她开始弹琴。

琴音和笛声交织在一起。

原本琴声里的东西太重了，重得让人喘不过气，可笛声加进来之后，重的东西被一点一点化开。

琴音还是那个琴音，可听起来好像有什么不一样了。

霜月的双眸泛起涟漪。

她第一次遇到这样的人，用笛声来安慰她。

他一句话都没说，却比说了千万语更能打动人心。

她弹着弹着，眼泪掉下来，落在琴弦上，琴音颤了颤。

一曲终了。

最后一个音落下去的时候，满室寂静。

落云舟第一个开口。

“好。”

他拍了一下手，那一下拍得很重，像是从胸腔里迸出来的。

“好！”

他又说了一遍。

他身边的那个美人愣住了。

她从进来到现在，落云舟连正眼都没看过她，现在却因为一个男人的笛声，激动成这样。

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