雪后初晴，日头却薄得像层宣纸，透不出多少暖意。

沈玉书天未亮就起了身。

灶膛里的火早已熄灭，他轻手轻脚地添了把半湿的柴，吹了许久才引燃一点火星。

锅里的粥稀得能照见人影，他盛了一碗稠些的，端到母亲炕前。

沈陈氏夜里又咳了血，此刻昏沉着，双颊泛着不正常的潮红。

沈玉书扶她起来，一勺勺喂了半碗粥，又伺候她喝了药。

药是昨儿抓的最后一剂，苦得呛人，沈陈氏皱着眉咽下去，拍了拍儿子的手背。

“今日……要去送书？”她的声音哑得厉害。

“嗯，李员外家那几本《论语集注》抄完了，说好今日送去。”沈玉书掖了掖被角，“娘好生歇着，我去去就回。”

一个月前，他在书肆外帮人写家书时，被李员外家的账房先生瞧见，说府上公子需要人抄录一些诗书文章，问他愿不愿接这活儿。

沈玉书自然应了，他每十天交一次书，一本书给他五百文，若不是有这些抄书的活，他娘连最便宜的药也吃不起。

雪停了，风却更利。

街巷两旁的屋檐垂下长长的冰凌，在熹微晨光里泛着冷硬的寒芒，路面上结了厚厚的雪，踩上去咯吱作响。

沈玉书将布包紧紧抱在怀里，低着头，迎着刺骨的北风往前走。

他的手指在袖中冻得僵硬，昨天跪在雪地里留下的冻疮又痒又痛。

但他步子很稳，背挺得笔直，只有额前散落的碎发偶尔被风吹起，露出那双过分漂亮的眼睛，在晨雾中静得像两潭深水。

李员外家住在城东的榆钱巷，算是这一片有名的富户。

三进三出的院子，黑漆大门上铜环锃亮。

沈玉书叩响侧门时，天色已蒙蒙亮。

开门的是个中年门房，上下打量了他几眼，似乎对他的寒酸穿着有些讶异，但大概是账房先生提前交代过，还是将他引了进去。

“公子在书房等着，你直接过去吧。”门房指了个方向。

沈玉书道了谢，沿着回廊往里走。

院中积雪被打扫得干净，廊下摆着几盆耐寒的绿植，空气里飘着淡淡的腊梅香。

这一切与他那个破败冷清的小院，像是两个世界。

书房在东厢，窗纸是新糊的，透出里头朦胧的光。

沈玉书在门外站定，深吸了一口气，才抬手轻轻叩门。

“进来。”里面传来一个温润的男声。

他推门而入，一股暖流夹杂着墨香和炭火气扑面而来，让他冻僵的脸颊微微刺痛。

书房不大，却布置得极雅致，靠墙一排书架，上面满满当当摆着书。

临窗一张黄花梨书案，案上摆着青玉笔山、端砚、宣纸，还有一只插着红梅的汝窑瓶。

临窗的大书案后，坐着一个约莫十八九岁的年轻男子，穿着宝蓝色锦缎棉袍，外罩一件银鼠皮坎肩，正低头看着什么。

听到脚步声，他抬起头来。

这便是李员外的独子，李慕。

生得清俊文气，皮肤白皙，眉目清俊，一看便是从小养尊处优、读书识礼的富家公子。

沈玉书垂下眼，上前几步，将布包放在书案一角，然后退后两步，躬身行礼：“李公子，您要的书，小人都抄好了。”

他的声音很轻，带着少年人特有的清凌质感，却又因为寒冷和刻意压低，显得格外疏离。

李慕的目光落在沈玉书身上，微微一怔。

眼前的少年身形单薄，穿着一件洗得发白的旧棉袍，虽然整洁，却掩不住贫寒。

他低着头，只能看见一截白玉似的后颈和鸦羽般的长睫，以及脸颊边被冻得微红的肌肤。

但这惊鸿一瞥的侧影，已经让李慕心中莫名一动。

“不必多礼。”李慕的声音不自觉放柔了些，“拿来我看看。”

沈玉书解开布包，取出那一沓抄好的纸张，双手奉上。

李慕接过，细细翻阅起来。

越看，他眼中的讶异和欣赏之色越浓。

纸张是下等的糙纸，墨色也不够均匀，可那字迹却端秀工整，笔锋内敛而有力，结构章法一丝不苟。

更难得的是，通篇没有一个错字，连标点停顿都清晰规范，显然是极认真、极用心抄录的。

“好字。”李慕由衷赞道，“你练字多久了？”